Trance

El Sr.T me recibe esa noche, la tormenta arrecia y en la pared carcomida por la humedad y el sudor del cemento cuelga el espejo que espera en penumbras el reflejo borroso de alguien, o el suyo propio, el rostro del célebre terapeuta.

Arrastro la silla y me siento frente a él. Levemente suspendida, creo distinguir mi figura, me acomodo suavemente y aflojo mis párpados.

 

El Sr.T hace girar el péndulo que oscila lentamente su danza hechicera.

 

-Es un viaje, un viaje secreto -dice el Sr.T-. No tema, Sr V, nada malo le pasará.

¿En que lado prefiere estar?

 

Inesperadamente, una muchacha con una pollera roja irrumpe en la habitación y habla al oído. Violentamente, la puerta se cierra y el Sr.T desaparece tras ella.

 

Allá o acá trastabillo y camino indeciso sobre el pasto mientras siento el resonar de una cascada que cae lenta, como los párpados de un gigante. Sólo el viento me reconforta y deambulo en medio del silencio que se propaga en forma de ausencia, el cielo estropeado, oscuro, inconcluso, pero ascendente. Entonces reconozco,  no muy lejos, mi casa, donde cantó la muerte con su pollera roja. Huyo del delirio. Corro y corro desanudando el espacio entre otros cuerpos que giran sin rumbo en la niebla. 

 

Otra vez la soledad. Un gimoteo que no sale de mi boca me aterriza de nuevo frente al reflejo turbio. Hundo el cansancio en toda mi piel y me veo desnudo, confundido en el hechizo de las piernas de la muerte y su pollera, enroscándonos en un rojo delirio de espejos, amoroso, infinito.

 

 

Carmela 10/11/2021

Mátalas.

 

Cabizbajo, Nibaldo pisa el suelo de tierra endurecido del Bar Penumbra, tropezando con todas las mesas que se le cruzan apuradas en el camino, los parroquianos no lo miran, avanza con la lentitud de sus pasos aporreados hasta que nuestras mantas mojadas se entrelazan como nuestros vasos lluviosos de vino tinto, y durante esos litros de infinitos pesares El vomita su rabia, su goce, su guitarra y sus perdones.

 

Mientras habla ,canta, suspira, llora y ríe. Yo escucho el silencio interrumpido de nuestras copas que se estrellan el secreto  ranchero de su pena, de odios, de coraje, de su amor ardiente que apaga con fuego de leña seca y vapor de poncho  húmedo .

 

Se calla y su figura silente se recuesta en las tablas de tapa de pino donde entra el frío colado. Me acerco y le susurro entre barboteos una pistola, una serenata caliente para la infiel, un abrazo lleno de locuras con flores perfumadas, sudores y caminos de arrayanes.

 

Casi no lo veo, se deshace en el humo de la Penumbra, en el sordo gimoteo de palabras que se precipitan hacia la  noche helada y se disuelven como el aguacero.

 

Escribí este cuento, basado en la canción “ Mátalas” del mejicano Alejandro Fernández.( para un taller literario )

Mágico

Déclenche mes désirs

 Avec tes mains sur ma peau

 Je veux sentir les vagues

 De tes lèvres enflammées

 Je veux vivre ta folie 

Embrasse moi encore

 Embrasse-moi sans cesse

 Jacqueselivre.

Diarios

"Ven a vivir conmigo. Tendremos todos los libros de poesía que existen en el mundo. Toda la música. Todos los alcoholes que arden en los ojos y corroen el odio. Nos embriagaremos hasta oscilar como seres de una materia fosforescente, y diremos tantos poemas que nuestras lenguas se incendiarán como rosas". -- Alejandra Pizarnik Diarios, 4 de agosto de 1962 (fragmento) Argentina, 1936 - 1972

Carta a Bartolo

Hoy, mi familia y yo nos mudamos .Después de tantos años me voy de este pueblo de carbón de piedra. Vengo a despedirme de ti, Bartolo. Desde este escondrijo tapizado de hojas , donde suelo verte, te escribo. Quiero despedirme con un abrazo ahora que tan de repente ya no soy una niña… pero no me atrevo, y por eso vengo hasta aquí a dejarte esta carta ,en este banco donde tu, cada noche te recluyes a dormir. La soledad al igual que a ti, me persigue y doy vueltas sin destino, aún no se cuanto tiempo ha pasado desde ese día en que te hice esas morisquetas feas, terroríficas; ese día en que pasé por tu lado y cuando vi tu cuerpo grande como un toro salí huyendo del laberinto. Vuelvo a despedirme ahora para siempre. No creo que vuelva a verte. Por eso quiero decirte que siempre te tuve miedo. Eras tan hosco, tan triste ,la gente de este pueblo decía que eras el hombre del saco y pasaban caminando lejos de ti. Los niños huíamos y nuestras madres nos amenazaban con que nos meterías a todos en él si nos portábamos mal. Pero en tus ojos había ternura, soledad…y mi redención. Quiero despedirme, agobiada por el arrepentimiento de no haberte abrazado, porque ahora que estás viejo y sin memoria , tan solo con la espada y sin oponer resistencia ya es tarde. Lloraré en silencio, sola, pero reconfortada por el deseo de encontrar un lugar celeste en ese escondido caos.

ELISA LONCÓN-4/7/2021

https://youtu.be/VcRzI9_M9wU
 

Acerca de una canción sin palabras

 Le besaría a usted los pies. Se lo suplico. Encuéntrenos a Anna Sushkó. Vivía en nuestra aldea. En Kozhushkí. Anna, de apellido Sushkó. Le daré todos los detalles y usted publíquelo. Es jorobada. Y muda desde niña. Vivía sola. De sesenta años. Durante la evacuación , la metieron en una ambulancia y se la llevaron en dirección desconocida. No sabe ni leer ni escribir, por eso no hemos recibido ninguna carta de ella. A la gente sola y enferma la ingresaban en asilos. La escondían. Pero nadie sabe las direcciones.

  Publíquelo.

  Toda la aldea le tenía lástima. La cuidábamos como si fuera una criatura. Uno le cortaba la leña; el otro le llevaba la leche. Un tercero le hacía compañía por las tardes. Le encendía la estufa...

  Durante dos años, después de padecer en diferentes lugares, hemos regresado a nuestras casas. Dígale que la suya está entera. Tiene techo y ventanas...Y lo que está roto o lo hayan robado, lo arreglaremos entre todos. Denos solo una dirección , donde vive la pobre, que iremos a buscarla y la traeremos. La traeremos de vuelta. Para que no se muera de la tristeza. Le besaría a usted los pies. Un alma inocente sufre en algún rincón extraño.

  Y otro detalle...Me había olvidado...Cuando le duele algo, se pone a cantar una canción. Sin palabras. Solo con la voz. Porque hablar no puede. Cuando le duele algo, tararea una canción: " ta-ra-rá "...Así se queja.

  Ta-ra-rá...

Maria Volchok

vecina.

( VOCES DE CHERNÓBIL-SVETLANA ALEXIÉVICH )