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jueves, 8 de mayo de 2025

EL DOLOR

El dolor no es solo una emoción: es una lágrima interior, un espacio vacío donde algo precioso una vez vivió. Cava dentro de nosotros, dejando un profundo vacío donde una vez residía el amor.

 

Al principio parece insoportable, como una herida que nunca deja de sangrar. Pero con el tiempo, los bordes comienzan a estrecharse. El dolor disminuye, pero la huella perdura, como un recordatorio silencioso de lo que era.

La verdad es que en realidad no "superas" el dolor: simplemente aprendes a vivir con él.

El amor que sentimos no desaparece, se transforma. Permanece en el eco de la risa, en el calor de los recuerdos, en los momentos en que, instintivamente, alcanzamos lo que ya no está ahí.

Y eso es okay

 

El dolor no es una carga de ocultar, ni una debilidad de la que avergonzarse.

Es la prueba más auténtica de que el amor existe, que algo extraordinario ha llegado a través de nuestras vidas.

Por lo tanto, permítete ser escuchado. Permítete sufrir. Permítete ser recordado.

 

No hay tiempos predeterminados, ni formas correctas o incorrectas de procesar el dolor.

Habrá días pesados y días más ligeros. Momentos en los que la tristeza de repente te abrumará a ti y a otros cuando simplemente sientes gratitud por lo que has experimentado.

 

Honra tu dolor, porque es sagrado.

Es el testimonio de la profundidad de tu corazón.

Y con el tiempo, a través del dolor, encontrarás una nueva forma de serenidad, no porque lo hayas olvidado, sino porque has aprendido a llevar el amor y la pérdida contigo, lado a lado. 


J.Carrey.

domingo, 4 de mayo de 2025

Rincón Literario


Rincones Literarios: Un Viaje Poético

Rusia: El Alma Apasionada

Retrato de Aleksandr Pushkin

Aleksandr Pushkin (1799-1837)

Considerado el fundador de la literatura rusa moderna, Pushkin exploró temas de amor, libertad y el destino ruso con una maestría inigualable tanto en poesía como en prosa.

Del céfiro nocturno
éter fluye.
Bulle,
huye
el Guadalquivir.

Salió la luna dorada,
¡silen…! ¡chis!… guitarra al son.
La española enamorada
se ha asomado a su balcón.

Del céfiro nocturno
éter fluye.
Bulle,
huye
el Guadalquivir.

¡Quítate, ángel, la mantilla!
¡Cual claro día muéstrate!
¡Por la férrea barandilla
enseña el divino pie!

Del céfiro nocturno
éter fluye.
Bulle,
huye
el Guadalquivir.
Del céfiro nocturno
Estoy entre rejas en húmeda celda.
Criada en cautiverio, un águila joven,
mi triste compaña, batiendo sus alas,
junto a la ventana su pitanza pica.

La pica, la arroja, mira la ventana,
como si pensara lo mismo que yo.
Sus ojos me llaman y su griterío,
y proferir quiere: ¡Alcemos el vuelo!

¡Tú y yo somos libres como el viento, hermana!
Huyamos, es hora, do blanquea entre nubes
la montaña y brilla de azul la marina,
donde paseemos sólo el viento. ..¡y yo!
El prisionero
Todo lo sacrifico a tu memoria:
los acentos de la lira inspirada,
el llanto de una joven abrasada,
el temblor de mis celos. De la gloria
el brillo, y mi destierro tenebroso,
lo bello de mis claros pensamientos
y la venganza, sueño tormentoso
de mis encarnizados sufrimientos.
Todo lo sacrifico a tu memoria

India: La Sabiduría Ancestral

Retrato de Rabindranath Tagore

Rabindranath Tagore (1861-1941)

Poeta, filósofo, músico y artista bengalí, Tagore fue el primer no europeo en ganar el Premio Nobel de Literatura. Su obra evoca una profunda espiritualidad y conexión con la naturaleza.

Tu lenguaje, Señor, es muy sencillo,
mas no así el de tus discípulos
que hablan en tu nombre.
Yo comprendo la voz de tus alas
y el silencio de tus árboles.

Comprendo la escritura de tus estrellas
con que nos explicas el cielo.
Comprendo la líquida redacción de tus ríos
y el idioma soñador del humo,
en donde se evaporan
los sueños de los hombres.

Yo entiendo, Señor, tu mundo,
que la luz nos describe cada día
con su tenue voz.

Y beso en la luz la orilla de tu manto.
El viento pasa enumerando
tus flores y tus piedras.

Y yo, de rodillas,
te toco en la piedra y en la flor.
A veces pego mi oído
al corazón de la noche
para oír el eco de tu corazón.

Tu lenguaje es sencillo, mas no así
el de tus discípulos que hablan en tu nombre.
Pero yo te comprendo, Señor.
EL DISCÍPULO
Te amo, sí ¡Perdóname mi amor!
Pajarito que yerras tu camino, como tú, estoy cazada.
Cuando mi corazón se estremeció de dicha,
perdió su velo y se quedó desnudo.
Cúbrelo tú de piedad, ¡y perdóname mi amor!

Si no puedes amarme, ¡perdóname mi pena!
¡Pero no me mires así, desde tan lejos!
Me arrastraré callada a mi rincón
y m sentaré en la sombra, tapando con mis dos manos
la vergüenza desnuda. No me mires , no me mires,
¡y perdóname mi pena!

Si me amas, ¡perdóname mi alegría!
No te rías de mi descuido porque ves que mi corazón
se me va en este mar de ventura.
Cuando me siente yo en mi trono,
y reine sobre ti, tirana de mi amor;
cuando, como una diosa, yo te conceda mis favores,
sé tú indulgente con mi orgullo,
¡y perdóname mi alegría!
TE AMO
Allí donde existen los caminos, pierdo mi camino.
En el ancho mar, en lo azul del vasto cielo nadie trazó rutas jamás.
Las alas de los pájaros y su canto, la llamita de las estrellas, las flores en ronda de las
estaciones, ocultan el sendero.
Y he preguntado a mi corazón: ¿Acaso tu sangre, el paso de la sangre, no conoce el camino
invisible?
EL CAMINO

Japón: La Belleza Efímera

Retrato de Matsuo Bashō por Hokusai

Matsuo Bashō (1644-1694)

El maestro más reconocido del haiku japonés. Bashō elevó esta forma poética, capturando la esencia de la naturaleza y la existencia humana en breves y evocadoras pinceladas.

No hablaron una palabra

el anfitrión, el huésped

y el blanco crisantemo.

Ah, este camino

que nadie recorre,

excepto el crepúsculo.

La luna de la montaña

ilumina también

a los ladrones de flores.

Un viejo estanque;

Se zambulle una rana,

El sonido del agua.

De qué árbol florido

No lo sé,

Pero ¡ah, qué fragancia!

Silencio;

La voz de las cigarras

Penetra las rocas.

Una noche de otoño;

Un cuervo posado

En una rama seca.

Página creada con inspiración literaria - Mayo 2025

Fuentes de textos e imágenes indicadas en cada sección.

sábado, 23 de marzo de 2024

"Llorar a lágrima viva"

 Arreglo o desarreglo del poema del gran OLIVERIO GIRONDO.


- Llorar a lagrima viva.

-Llorar a chorros.

-Llorar la digestión.

-Llorar el sueño.

-Llorar ante las puertas y los portones.

-Llorar de amabilidad y de antipatía.

-Abrir las canillas, las compuertas del llanto.

-Empaparme el alma, y traspasar la camiseta.

-Inundar las veredas y las calles de Melipeuco llorando.

-Y salvarme a nado.

-Asistir a talleres de literatura y de terapia llorando.

-Atravesar el océano atlantico llorando.

-Llorar como un cucuy, como un cocodrilo, si es verdad que los cucuíes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

-Llorarlo todo

-Llorarlo con la nariz, con las rodillas.

-Llorarlo por el ombligo, por la boca.

-Llorar de amor, de hastío, de ausencia.

-Llorar de hippies, de peo, de flacura.

-Llorar con el Kío mirándome y aullando.

-Llorar por todo los otros llantos.

-Llorar de insomnio y todo el día.



miércoles, 18 de enero de 2023

NO ME DESPEDIRE NUNCA


                                                           NO ME DESPEDIRE NUNCA



  Sucumbo a la meta de abarcar 46 años en esta carta.


 Entones, cogeré solo una porción de nuestras vidas juntos. Quisiera salirme de mi cotidiana costumbre rigurosa y poder transportarme con la espiritualidad que Matias vivió.


 Tal vez esta actividad sugerida por Moisés, mi terapeuta, obedece mas bien a una emergencia para desatar mi atadura, más que a a despedirme, o, a salirme del borde en que me acerco hoy.


 Pero no veo este borde como una amenaza, más bien como una necesidad de afrontar una pena irreversible.

 Por eso no voy a despedirme.


 Del desgarro que conforma mi cuerpo y mi mente, ni siquiera se perfila el asombro, solo el apuro de cuestionarme y cuestionar todo.Es una crisis, siempre mi vida entera ha estado en el borde, pero este es demoledor, trata de derribarme, así que no me asombraré si viene otro peor que sea el definitivo.

 Por eso no voy a despedirme.


 Voy a nutrirme con el dolor, porque este dolor es la injundia que contiene el amor a mi Matias.

 Seguramente voy a contradecirme una y mil veces, pero seguiré y seguiré con los mocos pegados a su carita como ese día en la morgue los dos solos. Es mi realidad libre de la ficción o del anhelo.

 Solo que por ahora, me está faltando un poco del  humor que emanaba de los poros del Mati y que nos caracterizaba a Pancho, Mati y yo, y por supuesto al Cleme que es genial.


 No creo que exista una única manera de salir del vacío. Nací alegre y pesimista y creo que ese pesimismo me ha fortalecido al igual que  la transparencia de Moisés al sugerir esta carta de despedida, porque las palabras son una derivación del cuerpo, convirtiéndola eso si,  en no despedida.


 Me quedaré caminando al borde, adormecida con los pies en la tierra húmeda de mi Tracura para siempre.


domingo, 22 de mayo de 2022

Byung-Chul Han.

Algunos sociólogos ya están difundiendo un romanticismo del coronavirus. Hablan de desaceleración o de sosiego. Según ellos, esta sería una oportunidad. Volveríamos a tener tiempo para prestar atención al canto de los pájaros o para detenernos a oler el aroma de las flores. Pero conviene mantener un cierto escepticismo. Lo que probablemente sucederá es que tras la epidemia el capitalismo avanzará aún con mayor ímpetu y que nosotros viajaremos aún con menos escrúpulos. La presión para aportar rendimiento, para optimizarnos y para competir seguirá aumentando. En este momento el capitalismo no está siendo desacelerado, sino retenido. Reina una paralización nerviosa, una calma tensa. No nos abandonamos al sosiego, nos han obligado a una inactividad. La cuarentena no es un tiempo de tranquilidad. No se producirá ninguna revolución viral.